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18/01/2012 20:32:35 LA LIBRERÍA MÁGICA. LA LIBRERÍA MÁGICA. Yo no sabia donde estaba, aquello parecía un almacén lleno de libros. Todos hablaban entre si un idioma parecido, aunque yo no lograba entender nada. De pronto saltó uno y me dijo ¿tú eres nuevo por aquí no? y le contesté si, que ocurre algo,¡no,,, no,! solo ten cuidado que estos libros son mágicos y no puedes despertarlos, como lo hagas, te darán la lata y luego te volverás loco. Y de pronto veo volar al gran Don Quijote de la mancha, en su bicicleta cósmica cabalgando entre el escaso espacio de pared en pared. En las estanterías se oían voces lejanas de personajes de de historias viejas y nuevas, como queriendo salir todos a la vez y contarme sus batallitas y cuentos. Un caballero con barbas me chisto, diciéndome ¡que haces por aquí, no sabes que esta prohibido merodear por estos lugares de sombras y luces! No se nada, solo estaba mirando los libros, esto no son libros, son pensamientos Enlatado en papel y prisioneros, nos cortaron las alas. Soy Séneca el andaluz de Córdoba, aquel lleno de luz enjaulado en este libro de oro. Un murmullo debajo de la estantería, me avisan del peligro que corro, en ese lugar, pero sigo rastreando entre ellas, porque el tiempo, el mío, se detuvo y quiero saber el porque de todo esto, si solo son libros escritos en letras revueltas de un abecedario ordenado y libre. Son pensamientos creados de muchas mentes prodigiosas, llenas de sabiduría y talento. Aquel saldado con un brazo menos, aquel de los molinos de vientos, Miguel su nombre eterno, el creador de D. Quijote señor, el de los sueños surrealistas y caballero, merodeaba por este jardín, de marañas polvo, desorden ordenado de pensamientos. En un recodo en el ángulo metálico de las mágicas estanterías, vi al mismísimo Federico, leyendo su cuaderno original, del Romancero Gitano, se limpiaba lágrimas de bronces de su cara enamorado, revolotean golondrinas alrededor de su cuerpo ahuyentando de su cabeza los pájaros. Su vecina Carolina las de los bellos ojos y pómulos ovalados sonrosados, Coronado de poemas, versos de amor, toda su sonrisa iluminaba el espacio, poetisa de Almendralejos, luz de Extremadura la que sufría en silencios, su amor Espronceda. Es que todos son voces, del ocaso al abismo, de abismo al ocaso, muchos libros hablando y yo solo escuchando sus letras, el punto, la coma, el paréntesis, la interrogación y la exclamación, riéndose del punto y coma, sin poder estar separados. Las flexibles historias del mundo, danzando al unísono. Sobre un camino de aire y polvo, en este desorden de paz, en un silencio ruidoso de ausencias pasadas, con palabras escritas que gritan. En el suelo, un libro grita, esta pisado una y otra vez, le hicieron daño en las pastas, el maravilloso tanto antiguo como moderno, El Kybalión, llora de dolor y soledad, quiere la libertad que nos anuncia en sus páginas y ser rescatado a su estantería de siempre y descansar en los laberintos de sus pensamientos espirituales profundos. Un aroma aterciopelado desde un rincón, nos comunica olores de siempre, el Almizclen, Hierba buena, a Tomillo y Romero, Miguel Hernández me habla de sus horas en la cárcel, poeta del hambre, el sacrificio, la pena y el dolor, durmiendo en una jaula sin libertad, teniendo alas para volar. Remolinos de aires nos envuelve en la lectura, Schespeare y Lord Byron, Borges, Salinas, Cernudas, Pacheco, Valhondo, Lencero, León Felipe, Kavafis, Pasolini, Bod Dylan. Merodean entre las páginas, ordenándoos las palabras, jugando con las sílabas, los espacios, Gala, pasea su bastón. Dentro de este templo, de la palabra escrita, nos encontramos con la señora Rosaria de Castro, Carmen Pardo Bazán, Dulce Chacón, Almudena Grande, Mª José F.S, todas colocando versos desencadenados en caminos creativos, en este Universo abecedario de lo escrito. Se mezclan las ideas los pensamientos, alrededor de un oasis lleno de estrellas Una fuerza invisibles de sentimientos, merodean las estanterías de un mágico pensar, los hilos del saber florecen en el techo del olvido y las palabras piden libertad Queriendo salir aun laberinto de intolerancia y despecho. Los libros almacenados, queriendo ser adoptados por manos limpias, sedosas, delicadas, sin manchas de violencias o intolerancias, manos purificadas del único elemento posible, la cultura y más cultura. El saber al poder del hombre y nunca de la bestia o la oscuridad. Desde el abismo más luminoso, donde todo ciego ve, hay hadas con sonrisas fotográficas, de luces plateadas aquí Piter-pan juega con Campanilla, juntos juegan navegando en mares imaginarios y sonrisas blancas. La bóveda rosada y roja de pájaros nidificando las ilusiones del hombre, el tiempo está detenido en este templo de cultura solitaria. Láminas y fotos del pasado y un futuro lineal de mesas tertulianas, donde se aman, con miradas furtivas los libros se miran. La novela, el ensayo, el teatro, la poesía, la narración, la biografía, se casan con la luz y las sombras, iniciando un camino con un futuro de resplandor sin límite. Ecos lejanos me avisan, de posibles tormentas literarias, un intruso dando voces y gritando, sorprende a esta librería. Un libro nuevo viene empujando a los otros, como un torbellino con aires acara colados, entre los entrantes y salientes de cada libro, éste molestando a los otros, sus hojas se les crisparon de nervios y hasta se cristalizaron las letras. Quiere un hueco social, entre las estanterías de la mágica librería, solo una oportunidad y tener suerte, ser cogido y leído, en su Horizontalidad Sentida permanente. Esta Librería Mágica viviente, donde está la ausencia presente de cada historia y escritores representados de un mundo que simbolizan la cultura. Mi querida Librería no despiertes nunca. En tus sueños está la vida. Rafael Piedehierro Holguera. Comentarios

29/05/2011 19:01:27 RECUERDOS.ACTUALIZADOS. No se como puedo estar sentado delante del ordenador y no sentir miedos, como aquel que sentía cuando era niño debajo de la cama, al sentir la gran tormenta que se avecinaba entre los muros del corral de casa. Hay cosas que se me escapan en los recuerdos de niños y juventud, pero necesito sacarlos para ser feliz, rebuscando entre las cosas que tiene mi cerebro escondido y apartado dormido, como si de un sacro altar se desprendieran todas la imagines y volaran, cayendo algunas al suelo pedregoso del abismo. Como el lento espacio del todo, parece pequeño y a la vez inmensamente fuerte y horizontalmente infinito, los recuerdos sellados y precintados para siempre, siendo el dolor su cabecera, angustias sin fronteras, congojaos asustados, en unas calles estrechas sin luz, ni aire, ni blanco cal que nos despierte, en Primavera. Voy buscando como todos, un camino donde poder ser feliz, necesito un espejo para mirarme, sacando del reflejo un beso, que necesito darme en la mejilla izquierda, la de los golpes, de aquella mano ruda y fuerte que nunca me quiso, pero si matarme. Células de amiantos en las manos de los hombres, que con su violencia hablan de fuerza y no de palabras algodonadas suaves. Dormidos mis pasados, recuperan las fuerzas del tacto, las de las caricias y el beso, los silencios que hablan gritando, dejad al hombre libre, sano, caminando al valle dorado de su felicidad. Como puedo dormir, si esta todo encharcado de agua sucia los manantiales, ríos y mares calentándose, traerme los glaciales, suavizar la globalización para que el hombre siga adelante. R.Piedehierro Comentarios

06/05/2011 20:56:51 REFLESIÓN. Reflexión. Me da mucha pena saber que los adolescentes y niños, saben todos los nombres de los futbolistas del mundo y deportistas en general, pero casi ninguno sabe como se llaman, nuestros mejores artistas, escritores, filósofo, humanistas etc. Ni tan siquiera quien fue Gandi, Colon, Cervantes, o Picasso. Un mundo en el cual no se tienen ningún escrúpulo, nos dan dinero prestado de China dinero que tenemos que devolver con intereses claro. Cuando todos sabemos que viene del proletariado chino esclavos de un régimen totalitario que no respetan los derechos básicos del ser humano. Petróleos de países donde ocurre tanto de tanto. Cuando nos interesa otorgamos y callamos nuestros ideales y principios, somos cómplices de un atropello del tal envergadura, que cuando nos despertemos será ya tarde. Por lo tanto que importa saber quien son los hombres o mujeres que mueve el mundo. R, Piedehierro. Comentarios

29/01/2011 12:59:39 LA CREACION. VERDAD O MENTIRA. Libro de poesia.de MªJ. FERNÁNDEZ S. La creación mundo imaginario,mundo real. LA CREACION AL AZAR.PARA Mª: LA CREACION, AL AZAR. La creación verdad o mentira: M.ª J. F .S Llegó en el momento justo, cuando el camino estaba marcado y las flores se abrían a nuestros pasos. Es como una fábrica de sueños llena de contenidos imaginarios, un estudio filosófico de la creatividad lingüística lleno de sombras y luz, como los antiguos creadores desafiando al entendimiento real y hermético. Me recuerda las verdades y estudio del esoterismo, el principio de causa y efecto, vibración y ritmo de la mente creadora y libre. El Kybalion la obra clásica griega y egipcia, donde el ¨ todo¨ en todo, nos da un camino de soluciones para creer, valorar y sentir. Querida mía, has superado un listón lleno de espinas, llenas de causas mentales, de una velocidad arrolladora y limpia sin truenos ni relámpagos en tu libro. Un universo lleno de palabras, pensamientos, de musas, de dioses, de hombres y mujeres llenos de ternura, lo religioso y mitológico lo antiguo con el vanguardismo literario, original tanto en el soporte, como en la técnica de encuadernación. Palabras que suben y bajan, inclinadas hacia un lado u otro, que originan verticales llegando a la perspectiva aérea sin miedos ni sombras. Una obra de arte, donde Moisés hace alpinismo y Delfos lucha con los virus en febriles estornudos, pócimas de letras y palabras y semidioses que alcanzan su trono en el aire. Mª J: manantial de nubes en el desierto, señora poetisa de luna llena, Federico G. Lorca, si viviese te daría un beso sin color político, creadora de la belleza. Quiero acostumbrarme siempre despertad en tu imaginario amanecer permanente.Besos Rafael Piedehierro Holguera. Badajoz. 28-I-2011 Comentarios

26/12/2010 06:58:46 FLOR DE AMOR. Mañana la soledad de varios será un acantilado sueño a medida. (Mª J. F.S) FLOR DE AMOR (Marino de Cernuda) Viene del paraíso: Aguacanto de los ángeles y trae el murmullo de la risa, a mi memoria; atrapada piel de aromas: a menta, orégano... el espigado adolescente. Ha bajado del balcón de su infancia, desabrochando la pueril ternura, entre espinos y sollozos: trementina de sueños en burbuja melancólica. En él percibo un espacio sideral, aturdido de metáforas, que comparte soledad con Piedehierro: fino lienzo, bronce o estatua... (corazón de lirio asustado que irradia un pulso solar, anegado con la existencia del verso). A tu paso tiritan las estrellas, Marino de Cernuda, de color blanco océano, de luz de agua... Te besan las mariposas; te acosan las flores; esperan la muerte de tu belleza, los tilos, que destronados, no saben de tu esencia. Acuerdate, amor cautivo, del deseo del arpa por sentirse abrazado entre las manos de su artista; del frenesí de una estela pincelada, por buscar guarida, entre lienzos salvajes, con vital sigilo; del pulso fiero de tu amado en búsqueda de astros migratorios; del paso intrépido de los pavo reales en vuestro jardín mítico de invierno... Marino de luz oceánica, de dulce Oscar; de caracola, oleaje y espuma; de besos constelados. En tu pecho, de alabastro, el poeta, respira el pétalo perfumado de una dalia; con la más dulce y enérgica entrega de tu diáfana sonrisa bulle un claro día espejeando en tus pardos ojos; y es, el terciopelo azul de tu cándida voz un hálito celeste: esencia mítica e incuestionable de... mujer ...Y el ángel de tus ojos le calma su desvelo, tu hechizo y claro anhelo: embargo de ilusión. (Mª J.F.S) Aurora: M.ª José Fernández Sánchez Comentarios