PIEDEHIERRO.
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06/05/2011 20:56:51

REFLESIÓN.



Reflexión.


Me da mucha pena saber que los adolescentes y niños, saben todos los nombres de los futbolistas del mundo y deportistas en general, pero casi ninguno sabe como se llaman, nuestros mejores artistas, escritores, filósofo, humanistas etc. Ni tan siquiera quien fue Gandi, Colon, Cervantes, o Picasso. Un mundo en el cual no se tienen ningún escrúpulo, nos dan dinero prestado de China dinero que tenemos que devolver con intereses claro. Cuando todos sabemos que viene del proletariado chino esclavos de un régimen totalitario que no respetan los derechos básicos del ser humano. Petróleos de países donde ocurre tanto de tanto. Cuando nos interesa otorgamos y callamos nuestros ideales y principios, somos cómplices de un atropello del tal envergadura, que cuando nos despertemos será ya tarde. Por lo tanto que importa saber quien son los hombres o mujeres que mueve el mundo.


R, Piedehierro.


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29/01/2011 12:59:39

LA CREACION. VERDAD O MENTIRA.



Libro de poesia.de MªJ. FERNÁNDEZ S. La creación mundo imaginario,mundo real.

LA CREACION AL AZAR.PARA Mª:




LA CREACION, AL AZAR.



La creación verdad o mentira: M.ª J. F .S Llegó en el momento justo, cuando el camino estaba marcado y las flores se abrían a nuestros pasos. Es como una fábrica de sueños llena de contenidos imaginarios, un estudio filosófico de la creatividad lingüística lleno de sombras y luz, como los antiguos creadores desafiando al entendimiento real y hermético. Me recuerda las verdades y estudio del esoterismo, el principio de causa y efecto, vibración y ritmo de la mente creadora y libre. El Kybalion la obra clásica griega y egipcia, donde el ¨ todo¨ en todo, nos da un camino de soluciones para creer, valorar y sentir.

Querida mía, has superado un listón lleno de espinas, llenas de causas mentales, de una velocidad arrolladora y limpia sin truenos ni relámpagos en tu libro. Un universo lleno de palabras, pensamientos, de musas, de dioses, de hombres y mujeres llenos de ternura, lo religioso y mitológico lo antiguo con el vanguardismo literario, original tanto en el soporte, como en la técnica de encuadernación. Palabras que suben y bajan, inclinadas hacia un lado u otro, que originan verticales llegando a la perspectiva aérea sin miedos ni sombras. Una obra de arte, donde Moisés hace alpinismo y Delfos lucha con los virus en febriles estornudos, pócimas de letras y palabras y semidioses que alcanzan su trono en el aire.

Mª J: manantial de nubes en el desierto, señora poetisa de luna llena, Federico G. Lorca, si viviese te daría un beso sin color político, creadora de la belleza. Quiero acostumbrarme siempre despertad en tu imaginario amanecer permanente.Besos

Rafael Piedehierro Holguera. Badajoz. 28-I-2011


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26/12/2010 06:58:46

FLOR DE AMOR.


Mañana la soledad de varios
será un acantilado sueño a medida.
(Mª J. F.S)

FLOR DE AMOR

(Marino de Cernuda)


Viene del paraíso: Aguacanto de los ángeles

y trae el murmullo de la risa, a mi memoria;

atrapada piel de aromas: a menta, orégano...

el espigado adolescente.


Ha bajado del balcón de su infancia,

desabrochando la pueril ternura,

entre espinos y sollozos:

trementina de sueños en burbuja melancólica.


En él percibo un espacio sideral,

aturdido de metáforas, que comparte soledad
con Piedehierro:

fino lienzo, bronce o estatua...

(corazón de lirio asustado
que irradia un pulso solar,
anegado con la existencia del verso).


A tu paso tiritan las estrellas, Marino de Cernuda,

de color blanco océano, de luz de agua...

Te besan las mariposas; te acosan las flores;

esperan la muerte de tu belleza, los tilos,

que destronados, no saben de tu esencia.



Acuerdate, amor cautivo, del deseo del arpa

por sentirse abrazado entre las manos
de su artista;

del frenesí de una estela pincelada, por buscar guarida,

entre lienzos salvajes, con vital sigilo;

del pulso fiero de tu amado
en búsqueda de astros migratorios;

del paso intrépido de los pavo reales

en vuestro jardín mítico de invierno...


Marino de luz oceánica, de dulce Oscar;

de caracola, oleaje y espuma; de besos constelados.

En tu pecho, de alabastro, el poeta, respira el pétalo
perfumado de una dalia;

con la más dulce y enérgica entrega de tu diáfana sonrisa

bulle un claro día espejeando en tus pardos ojos;

y es, el terciopelo azul de tu cándida voz
un hálito celeste:

esencia mítica e incuestionable de... mujer




...Y el ángel de tus ojos
le calma su desvelo,
tu hechizo y claro anhelo:
embargo de ilusión.
(Mª J.F.S)





Aurora: M.ª José Fernández Sánchez


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06/12/2010 16:47:25

Tus ojos.

Domingo, 17 de Outubro de 2010 Domingo, 17 de octubre 2010
FALAR E CANTAR, APENAS PARA OLHOS LÚCIDOS... Hablar y cantar, lúcidos ojos ... SOLAMENTE
. .
TUS OJOS.

Olhos que tacteais este poema Ojos que este poema táctil
como instruídos dedos los dedos como se indica
sobre as nervuras do espalmar la vela en las costillas
do texto, texto,
olhos, lúcidos parceiros los ojos, los socios lúcidos
da voz alinhavada em letras, Voz cosida en letras,
a luz que vos guia o íntimo la luz que le guía a la íntima
passeio, paseo,
cegos videntes, videntes ciegos,
é a que decifra os gestos desta es la que descifra los gestos de
mão mano
que fala e canta que habla y canta
imprimindo as rugas do seu impresión de las arrugas
críptico desenho dibujo críptico
na lisa pele do papel em branco. en la suave piel del papel blanco.

Leitor, Lector,
meu quiroamante. Mi quiroamante.

(Poema de Ilka Brunhilde Laurito) (Poema Ilka Laurito Brunhilde)
('Tus ojos', desenho em papel Rafael Piedehierro Holguera) ("Tus Ojos", dibujo sobre papel de Rafael Piedehierro Holguera)

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12/10/2010 12:58:01

VERANO VIVIDO.

VERANO VIVIDO PLATEADO AZUL Y BLANCO. 2010-09-29


Aquella tarde caracolas de mar volaban por el espacio, horas tempranas nos avisan
Al día siguiente el aire sopla de levante, moviendo velas múltiples en el horizonte del agua.
Alto como una torre va Miguelillo por la playa, observa con ojos vidriaos la esperanza
Altanero como una espada y fibroso, camina con pisadas firme sin voz ni palabra
Alguien le dijo al otro lado del océano hay una muralla, llena de enormes piedras
Altas como una torre fuerte y gruesa sin ventana.
Aleteaba con sus manos el loco de madrugada, sus manos giraban alrededor de su cuerpo como un paraguas.
Alas de un pensador lleno de vida sin vida sin esperanza, como el loco de Picasso
Desnudo y orinado mojado hasta los pies descalzo.
Al Dios de los vencidos, un desafío honrado.
Moviendo el Universo plateado.

El viento se cruzaba en mil direcciones limpias y como un relámpago se iluminaba la calle,
Rostros sin expresiones paseaban sin ruidos
Pisadas huellas indelebles dejaban por el camino
Siempre el aroma de Tánger, en su mente loca de sabiduría pasadas y vivencias comidas
De día volaba el machuelo con sus ojos vidrios, y su plumaje nuevo
Olores a especies de colores tostados y ocres, rostros de bronce iluminados por el Sol

Cuerpos doblados en plata y blanco, y el negro como un regalo desafiando al espacio dorado.
Paredes de tonos azules, nos recuerda a cielos y mares
Gestos de vida, brillante alegrías cogidos de las manos, energía positiva andando
Lluvias de verano.

Luz seca abriendo veredas para caminar despacio, dentro del cántaro aguas y aires del pasado, lagrimas desterradas a los océanos
En la plaza aves y reptiles, el calendario, el reloj, la sombra, se ha parado, Tánger camina lento y despacio.

El profeta andaba y buscaba, su pelo rapta blanco trenzado, cabeza y barba iluminada por el rayo
Sabiduría andando, silueta difuminada, soporte transparente y técnica mixta del pasado y presente
Dejaba una huella de dolor
En el espacio ausente
Entre la palabra la sonrisa y el llanto.

Silencio está cantado el gallo, solo en la alborada, me recuerda a Granada su Albahicin y sus gitanos
Tornasoles giraban alrededor de su figura y el aire modelaba los árboles quietos
El mendigo lleno de todo y vacío de alimentos, caminaba lento, muy lento
Fuente de saber, universidad callejera con sangre, dolor, y miseria.

La sombra le acompaña y la tristeza es su compañera, truenos apocalípticos destruyen sus sueños, y su libertad se revela, profetas de los desiertos y los mares
Poner orden en su cabeza, la dejadez, el miedo, golpea sus pies desnudos en las aceras
Es el testigo del milagro de los panes y los peces, y no tiene que comerse, solo sudor y barro a diario le acompaña
Mañanas sin sombras, acarician sus miserias diarias, vientos de sabores tristes y húmedos en su cabeza,
Profeta de Chaouen
Sol con tormentas
Ser humano abandonado
De dolor y soledades desiertas.

Silencios rotos en estas calles estrechas, la montaña que se toca con las manos y brota de ella el agua, blanca, azul, serena.
La llamada a la oración descalza la conciencia, aunque libres, atados aún tronco florecido con mágicas recetas, creando con el viento caricias en sus manos
Levitando la tarde ha perfumado sus existencias
Una mano poderosa, les lleva a crear y extasiar, la verdad de una fe llena de esperanzas
Primavera del profeta.

No son candados, ni si quiera son besos ni caricias que nos llegan, son ramas secas vidas enteras, sin fronteras
Tánger dormida y despierta
Media luna iluminada, el verdadero loco de Picasso, viviendo la mañana resucitada
Volveré despacio me sentaré en las puertas y ventanas de Chaouen, en sus silencios me dormiré.

















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